Написала отчет о конференции, пока писала и редактировала - мы с редакцией переписывались каждый день. Потом они прислали итоговый вариант с просьбой внести последние правки, если вдруг. дедлайн - до среды (прошедшей). Доправлять (после недели активного вылизывания текста в шесть рук) там было особо и нечего, я отловила одну опечатку, отправила, получила спасибо - и тишина. Дедлайн, как мы видим, уже давно прошел, а от них ни слуху, ни духу.

Почему-то в доме пропадают мои книжки. А они важные. И редкие. И нужные мне все дозарезу. Наверное, сакральная причина в том, что я пишу диплом сейчас, и все это хозяйство валяется по всему дому, а я неряха, вот они и теряются. Но от таких самокритичных мыслей книги все равно не находятся.

Иногда на меня нападает приступ самоненавистничества. Я смотрю на свои разборы, на свой метод, на свои рисуночки, на свой диплом и чувствую себя бездарем, этаким переливателем из пустого в порожнее. Недавно показала все это дело подруге. "Вот, - говорю, - понятия, блаблабла", а она так посмотрела, и говорит: "И что?".
И я подумала, что, действительно - и что? Какова ценность моей работы для мыслящего человечества?
Такой я болван в башне из слоновой кости.

Мне кажется, что моя научница ненавидит меня. [тут должен быть такой смайлик]

Ну и вообще.